Herbst und Winter sind die Jahreszeiten, in denen ich zum Traditionalisten mutiere. Ganz bestimme Gerichte müssen dann einfach auf den Tisch kommen. Grünkohl zum Beispiel. Oder Wirsingeintopf. Oder eben auch Muscheln, je nach Vorliebe auf italienische oder rheinische Art.
Neulich war des denn auch wieder so weit. Mein Skipper hatte wie immer die Aufgabe des Putzens und Zubereiten der Muscheln übernommen. Ich brauchte mich nur noch an den gedeckten Tisch zu setzen. Und es mir schmecken lassen.
Genüßlich verzehrte ich eines dieser Meerestierchen nach dem anderen. Plötzlich fiel mein Blick auf die Muschel, die gerade in meinem Mund verschwinden sollte. Etwas rosa gefärbtes, kleines, rundes befand sich am Muschelfleisch.
Ihhhh. Was war denn das? Zunächst hielt ich es für etwas ganz unappetliches, sowas wie einen krankhaften Auswuchs. Auf jeden Fall für was ekliges, dass ich auf keinen Fall herunterwürgen wollte.
Beim näheren Hinsehen allerdings entpuppte sich dieses rosa Ding als ein winzigkleiner, süßer, niedlicher Dwarslöper. Gekocht. Ein Babydwarslöper. So klein. So niedlich. Und so dod. Grazil hatte er seine winzigen Scherchen in einander gesteckt, wie zum Zeichen eines letzten Aufbäumens, einer letzten Abwehr. Tränen der Rührung schossen mir in die Augen.
Behutsam zog ich den kleinen Kerl aus der Muschel, um ihn zu fotografieren. Das war alles, was ich für ihn noch tun konnte.
*räusper* Nein, ich habe ihn nicht weggeworfen. Er liegt jetzt in meiner Dwarslöper und Seeigelsammlung. Und nein. Er riecht nicht. Nicht ein bißchen. Wirklich. Jedenfalls nicht mehr als der große, den ich im letzten Jahr tot am Strand in Dänemark fand.
Die beiden verstehen sich im übrigen ausgezeichnet.
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